¿Qué tiene que ver Mark Twain con la profundidad del agua?

Hace unas semanas terminé de ver las 16 horas del embriagante documental de Ken Burns sobre "Country Music". 

Burns ya me había conquistado hace 3 años cuando salió "The Vietnam War". Después vi "Prohibition" y abandoné "The War".

Próxima parada: "Brooklyn Bridge", la primera producción de Florentine Film, 1981.

Ayer a la noche, aprovechando que todos dormían desempolvé otra joya del universo Burns: Mark Twain.

El documental narra -claro- la larga vida y obra de Samuel Clemens. Ahora bien, entre los muchos datos que revela sobre el narrador de Misuri hubo uno que me llamó muchísimo la atención: el significado de su pen name Mark Twain.

Parece que a Twain le encantaba la navegación, el río y llegó incluso a ser capitán de barcos de vapor con ruedas de paletas. 

“Mark Twain” era una llamada frecuente del líder. Significaba que el agua tenía 2 brazas (12 pies, 4 metros) de profundidad e indicaba agua segura. También podía ser que el grito fuera Quarter Twain o Half Twain.

Se utilizaba una línea de plomo para determinar la profundidad del agua y el tipo de material que forma el fondo o lecho del río. Una línea de 30 pies de largo se une a una tubería llena de plomo, excepto las 2 pulgadas inferiores. (Las líneas de plomo modernas son simplemente una pieza de plomo sólida en forma de tubería redonda con un fondo cóncavo) 

El material del lecho del río ... lodo, arena o roca potencialmente peligrosa ... se acumula en el extremo inferior hueco de la tubería.

Y así el capitán del barco decide si van por buen o mal camino. Si todo está bien es porque el grito correcto fue Mark Twain. 

La billetera no debería guardarse en el bolsillo de atrás

Así están las cosas. Mis billeteras tienen vida corta. Y las tarjetas que habitan dentro de ella también. Todas arruinadas, viejas y sucias. Culpo de esto a la costumbre de los hombres de llevar la billetera en el bolsillo trasero del pantalón. Es que el calor y la presión que genera el hecho de sentarse encima de la pobre billetera (y no entraré más en detalles por razones de buen gusto) no le hace bien a nada. Ni al cuero de la billetera, ni al plástico de las tarjetas. No es por una cuestión de seguridad, no me importa que sea una invitación al pungueo también, me preocupa más que el hecho de llevar la billetera en el bolsillo de atrás acabe rápidamente con el bienestar de las tarjetas y los documentos.

¿Cuál es la solución? No lo sé bien, se me ocurren varias. Desde llevar la billetera en otro bolsillo (más incómodo) hasta desempolvar mi vieja idea de una permisión generalizada para que los hombres usemos cartera.

Acepto sugerencias.

Los perros hacen raf, no guau

Pedro me abrió la cabeza para pensar eso. Cuando hace unas semanas empezó a contestar a la pregunta de "cómo hace el perro", su respuesta no fue guau sino raf. Desde ese día me dediqué a escuchar el ladrido de por lo menos 20 perros diferentes. Ninguno dice guau y, aunque tal vez la onomatopeya no sea 100% exacta, con certeza que raf es más parecido al sonido emitido por los hocicos caninos analizados. En efecto, en inglés nadie habla de guau cuando se refiere al mejor amigo del hombre; todos los angloparlantes hacen referencia a ruff (raf, castellanizado). Las onomatopeyas son universales, al menos deberían serlo. Así que ya sea gracias a Pedro, a mis 31 descubro que todos los caminos conducen a raf, ruff o räff y no a guau cuando de ladridos se trata.

29 de febrero, ¡salud!

Me encanta festejar el 29 de febrero de un año bisiesto. Habiendo llegado al mundo en mayo de un año de 366 días este sería mi séptimo 29 de mayo en la tierra, ya que ese 1980 que me vio nacer tuvo su mes de febrero largo pero yo no llegué a conocerlo. Así pues, lo bueno de los bisiestos es que tengo la rara memoria de recordar donde estaba y hasta lo que hice durante algunos de ellos. En 1988, a punto de empezar tercer grado}; unos meses después nos enseñaron de qué se trataba la bisiestés con el ejemplo de "este año fue bisiesto". En 2000, rindiendo algún examen de la facultad. En 2008, trabajando.
Aunque este año no pude comprar noquis para celebrarlo sigo sintiendo una minúscula emoción solo por ver que el calendario tiene una fecha rara. Chau 29/2, nos volveremos a ver, espero.

Post incompletos, pero antes de fin de mes

Hace 10 días tengo dando vueltas por mi cabeza muchos temas para meter en este blog. Algunos interesantes, otros no tanto. Qué va. Voy a escupirlos antes de fin de mes. Todos juntos. Aunque no estén del todo desarrollados quiero hacerlo este último día de febrero que el 2012 nos regaló. Son los que están más arriba.

11 cosas que sí son rojas

1. Caperucita Roja

2. Marea roja


3. Luz roja (del semáforo)

4. La roja de C-H-I leeee

5. Alerta roja

6. Cruz Roja
7. Alfombra roja (Red carpet)

8. Ricardo Rojas (y su centro cultural)

9. .Plaza Roja (Moscú)

10. Las placas rojas de Crónica TV

11.Tarjeta roja

11 cosas que son coloradas y no rojas

1. El chorizo colorado

2. El Chapulín Colorado

3. El Partido Colorado (Uruguay, también hay uno en Paraguay)

4. El Colorado Mac Allister


5. El Río Colorado (y su Gran Cañón)

6.El quebracho colorado

7. Colorín colorado (este cuento se ha acabado)

8. La expresión "se puso colorado"

9. Los ladrillos colorados

10. Las tejas coloradas

11. La galería colorada de La Horqueta (no encontré fotos del centro comercial más cheto del país; si alguien tiene por favor que me las envíe)

Dato ñoño: ¿Quién es Richter?

Volví a escuchar ayer una de esas tantas palabras que son casi cotidianas, que leemos, usamos y hasta explicamos qué significan sin saber en realidad nada de nada (o muy poco en el mejor de los casos): escala de Richter.

Advertencia: los párrafos que vienen a continuación tienen muhas aclaraciones entre paréntesis.

El terremoto (¿sismo?) que ayer sacudió (literalmente) al NOA (sin heridos por suerte) fue apenas una excusa para ponerme a leer aunque sea unas líneas acerca de ese tipo que tiene su apellido en un popular sistema de medición de magnitud de movimientos telúricos (telúricos es una palabra graciosa, suena como algo malo aunque no se lo asocie a un terremto).

Algo envidiable de los científicos (físicos, matemáticos, médicos, astrónomos, etc) es que pueden aspirar a que su nombre (o apellido mejor dicho) pueda convertirse en un sustantivo, incluso en un verbo si se esfuerzan mucho (¿o de dónde si no viene la pasteurización de la leche?). Es raro y halagador a la vez que el fruto de un esfuerzo, de mucho tiempo invertido, sea no sólo el reconocimiento de los colegas sino también el favor de bautizar a una enfermedad, una vacuna, una estrella, un teorema, un test o una escala de medición en este caso con el nombre de una persona. Pero es así.

Volviendo al tema de los terremotos, no vale la pena profundizar lo que leí sobre la vida y obra de Charles Francis Richter, pero sí comentar dos cosas que me llamaron la atención sobre la famosa escala (y que al menos yo no sabía):

1. Que la escala es logarítmica. (¿Queeeeé?) Eso significa que un terremoto de magnitud 7 es 10 veces más grande que uno de 6, 100 veces más fuerte que uno de escala 5 y 1000 veces más tremendo que uno de 4
2. Que Richter no hizo los deberes él solito. En realidad, todos sus trabajos sobre estudios sismológicos fueron realizados junto a su mentor y colega Beno Gutenberg. De hecho, la idea de que la escala sea logarítmica fue de Gutenberg. Según cuenta Wiki, Richter no se dio cuenta de que la escala sólo llevaba su nombre e insistió durante un tiempo para que se reconozca a Gutenberg cuando se mencionan los movimientos de la corteza terrestre. Pero para ese entonces ya era tarde y todo el mundo nombraba su apellido sin siquiera saber quién era él